La lumière du futur

Photo Gérard Dubois - Des enfants jouent sous la brise printanière

Pier Paolo Pasolini - Les cendres de Gramsci (extrait), 1954-1956

Ce qui pleure, c'est ce qui change, même si

c'est pour être meilleur. La lumière

du futur ne saurait cesser un seul instant

de nous blesser : elle est là, qui nous brûle

dans chacun de nos actes quotidiens...

Et on sent bien que pour ces êtres

vivants, au loin, qui crient, qui rient

dans leurs véhicules, dans leurs mornes

ilôts de maison où s'évanouit

le don perfide de l'existence -

cette vie n'est qu'un frisson;

présence charnelle, collective;

on sent l'absence de toute religion

véridique, non pas vie, mais survie

- plus joyeuse peut-être que la vie - comme

un peuple d'animaux, dont le secret

orgasme ignore tout autre passion

que celle du labeur de chaque jour :

humble ferveur que vient parer d'un

air de fête l'humble corruption.

Et ce qui pleure, c'est ce qui change, même

si c'est pour être meilleur. La lumière

du futur ne saurait cesser un seul instant

de nous blesser : elle est là, qui nous brûle

dans chacun de nos actes quotidiens...

Et pas très loin, parmi les pavillons

proscrits, en bordure des collines, ou au milieu

d'immeubles, pareils à des mondes, des enfants

jouent, légers comme des haillons, sous la

brise, non plus froide, mais printanière.

La vie est bruissement, et ces gens qui

s'y perdent, la perdent sans regret,

puisqu'elle emplit leur coeur : on les voit qui

jouissent, en leur misère, du soir : et puissant

chez ces faibles, pour eux, le mythe

se recrée... mais moi le coeur conscient

de celui qui ne peut vivre que dans l'histoire

pourrais-je désormais oeuvrer la passion pure

puisque je sais que notre histoire est finie.